José Martins Garcia - A Fome

E uma noite, talvez na antevéspera do Natal, fui acicatado pelo demónio da urgência. Sentei-me em frente do senhor Sérgio, ao lado do senhor Pragana, na companhia do vento leste, súbito silvo numa árvore despida ou na recuperação de velhíssimos dias.
A criada da Pensão Ocidente, uma beldade prestes a escolher a prostituição, loura e fresca na antecâmara dos futuros vernizes e bâtons, andava a duplicar-me a ração de fruta, muito dengosa e cheia de pena pelo «rapaz bonito» que andava cada vez mais magro. Mas os meus dedos na pele da sua coxa despertaram-lhe um simples meneio negativo, «não pense em coisas, menino!» De forma que a urgência me ferrou os dentes, simples questão de alguns escudos no bolso – em princípio destinados à compra duma costeleta, daquelas exuberantes costeletas da montra, exibidas depois de temperadas, recobertas duma profusão vermelha a prometer picantes. Varri a tentadora imagem, dei uma punhada na mesa e garanti:
– Vamos às putas!